Антиспамище
Анатолий Радов (г.
Невинномысск, Ставропольский край)
15 января, 7:00
Душедробительно кричит будильник. Всплываю
из сна. Само собой, зарабатываю КесСОНную болезнь. Это когда в голове еще
остается сон, а тело уже выполняет заученные движения. Иду на кухню.
- Опять ел в час ночи?! - начинает донимать вопросами мать - А чашку, чашку кто
за тебя мыть будет?
- Мам, - отговариваюсь я. - Идея хорошая посетила. Я по запарке и забыл про
чашку. Зато программку хорошую написал.
- А мне какая польза от твоих программ? - продолжает мать - Ты знаешь, сколько
килловат света стоит?
- Мам, я ж сам за свет плачу. Причем тут - сколько?
- Все равно, чашку что, нельзя было помыть?
Спешно умываюсь, ем. Начинаю ненавидеть слово "чашка". Наконец,
последний кусок бутерброда проглочен. Быстро одеваюсь и молнией - на улицу.
7:45
Сбавляю темп. До работы всего пять минут
хода. Закуриваю.
- О, здорово, Талян - это за спиной. Оборачиваюсь. Черт! Серега.
- На работу? - спрашивает Серега.
- Да - убедительно киваю я. - Опаздываю, вот.
- Я с тобой пройдусь - говорит он - Мне по пути. - Он достает телефон - Хочешь
посмотреть, че я себе накачал? Такие приколы, офигеть.
Послать Сергея мешает врожденный порок - терпимость. Тупо, на ходу, пялюсь на
маленький экранчик. Что-то из камеди. Пытаюсь сообразить, кого я сейчас
ненавижу больше - Серегу, его нокию, или Харламова. "Спам, спам,
спам" - стучат каблуки по асфальту. Наконец, здание, где я работаю.
8:03
Ну вот, я снова умудрился опоздать. Шеф,
как обычно, в извращенной форме помянув всех моих родственников, довольный
уходит в кабинет. День начался стандартно.
9:23
Шеф рассказывает мне, как он вчера делал из
каких-то там прутьев, какую-то там раму для винограда. Он - садовод-любитель. И
ему глубоко наплевать, что я не садовод и, тем более, не любитель. Я улыбаюсь,
киваю головой. Рисую в мозгу картину - виноград вырастает, лоза тянется к шефу,
обвивает его шею и душит, душит... Улыбка становится искренней.
16:00
Устал как собака. Завыл бы, да, боюсь,
уволят. Белокурая Анжелика рассказывает мне, как она вчера погуляла на дне
рождения подруги. "Спам, спам, спам" - стучит в висках. Я делаю вид,
что слушаю, но пытаюсь думать про написанный ночью программный код. Начало
нужно переписать, наконец, решаюсь я.
17:00
Как всегда, удивляясь, откуда берется
энергия, несусь домой.
17:05
Включаю комп.
- Так ты утром чашку и не помыл?! - продолжает утреннее спам-зомбирование мать.
Надеваю наушники. Врубаю музыку на полную катушку. Выхожу в Интернет. Голову
посещает идиотская мысль. И вот я уже на мыле. Написать письмо. God@mail.ru.
Господи, огради меня от житейского спама - пишу я... и отправляю. Письмо не
проходит.
- Блин, - осеняет меня, - Да у него там наверняка такой антиспамище работает...
Так просто и не пробъешься.
- Отче наш - шепчу я, глядя на монитор, - Иже еси на небеси... царствие твое...
как на земле, так и в Инете... не введи... и избавь меня от житейского спама.
Аминь - заканчиваю я. Отправить.
Запрошенный ящик письмо принимает!
16 января, 7:00
Душедробительно кричит будильник. Я
поднимаюсь и плетусь на кухню.
- Толь, а что это ты этой ночью ничего не писал? - спрашивает мать - Что-то
случилось?
Я резко просыпаюсь, таращусь на мамульку. На автомате сажусь за стол. Начинаю
медленно поглощать завтрак, рассказывая мамульке про озарение и какой-то там
вселенский склад идей.
- Чего же мне тогда от шефа ожидать? - пытаюсь предугадать я, но ничего не
придумывается.
17 января, 00:01
- Отче наш - шепчу я, глядя на монитор -
Иже еси... Воля твоя... в искушение... и святого духа... Спасибо... С днем
рождения тебя, Господи!
Аминь.
Отправить.
 Вернуться к оглавлению | На главную страницу |